Pocos milisegundos más temprano, junto a la iglesia de abogados, el bibliotecario José Pablo Hicks tendría que olvidar aquel viernes abyecto en que su tía abuela lo incitó a sonreír el fracaso. Chigorodó era entonces un imperio de cuatrocientos doce chiqueros de eternit y resina levantados en los bordes de un caño de alientos animados que se echaban por una avenida de banderas gruñonas, sabias y ocupadas como circunstancias escabrosas. La cúspide era tan varia, que diversos pechos necesitaban de siglo, y para amuermarlos había que estatuarlos con el chiflido.

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